Réalisé par Pedro Almodóvar en 2011, avec Antonio Banderas, Elena Anaya, Marisa Paredes, etc.

Depuis le décès de sa femme consécutif à de très graves brûlures, Robert Ledgard, chirurgien esthétique, poursuit des recherches sur la peau artificielle. Il annonce enfin sa réussite dans des conférences, une peau génétiquement modifiée, plus résistante que la peau humaine. Succès chèrement payé : le chirurgien tient enfermé une jeune femme sur laquelle il expérimente ses créations de peaux, contre toute déontologie. Une étrange fascination relie le médecin et cette prisonnière qui semble éprouver une passion pour celui qui la maintient cloîtrée tout en étant traversée par des pulsions suicidaires.

Ce thriller efficace baigne dans une lumière froide et pesante. La formidable musique (il ne s’avère pas si fréquent que j’ai envie de réécouter la BOF) sert parfaitement le scénario peuplés de savoureux rebondissements. Le réalisateur espagnol adapte dans ce film le livre de Thierry Jonquet, Mygale, que je n’ai pas lu – donc pas de comparaison saouvent en défaveur du film !

Le cinéma d’Almodovar est peuplé de références au corps, à la sexualité, à la transsexualité, aux rapports hommes-femmes. La piel que habito ne fait pas exception ; ces thèmes sont disséqués jusqu’à une forme de folie. Comment cette peau, notre apparence, peut nous être à la fois si proche et parfois étrangère ; constitue-t-elle notre réalité, notre essence ou pouvons nous conserver notre identité dans une autre peau ? De nombreuses allusions à la peau parsèment les séquences.

Les seconds rôles affichent une remarquable épaisseur : Je ne citerai que la gouvernante (mais n’est-elle que cela ?) et l’homme vêtu d’un costume de tigre !

Un bon film, sans aucun doute, avec d’excellents acteurs, qui aurait à mon humble goût pu davantage insister sur le suspens psychologique et sur l’angoisse pour en faire une référence du genre.

Lorsque John Gordon entend la voix du fils de l’Empereur Galactique lui proposer d’échanger leurs esprits pour 6 semaines, il accepte volontiers. Le voici projeté en 202 115 (deux mille siècles dans le futur) dans le corps du prince Zarth Arn alors que ce dernier poursuit l’étude du passé de la civilisation humaine dans celui d’un modeste comptable new-yorkais.

Mais le prince n’avait pas prévu la guerre que menace de livrer la Nébuleuse Noire aux forces de l’Empire. John Gordon, que tous prennent pour le Prince, va devoir sauver la paix de la galaxie. Il peut compter sur Lianna, souveraine du royaume de Formalhaut, à laquelle il doit s’unir pour consolider les alliances politiques.

Lorsque l’Empereur Arn Abbas meurt assassiné et que tout désigne John Gordon alias le Prince Zarth Arn comme coupable, sa mission s’annonce vraiment difficile.

Voilà donc de la science fiction d’antan - le roman est publié en 1947 ! L’auteur situe son action dans 200 000 ans ; l’homme a depuis longtemps conquis de nouvelles planète et vit en paix avec les civilisations aborigènes. Pourtant, rien que de très classique ne se passe : des complots, des histoires d’amour, des trahisons, des alliances, l’affrontement du bien et du mal. Bien sûr, la guerre a lieu à l’échelle d’une galaxie, les vaisseaux se déplacent bien plus vite que la lumière, des armes redoutables ont été créées, l’architecture et la nourriture ont évolué, mais l’homme semble avoir finalement peu si peu changé.

Malgré les 200 000 années écoulées l’humble new-yorkais comprend sans grande peine le monde du futur et c’est la principale limite de ce roman, par ailleurs aisé et agréable à lire : Au-delà de quelques joujoux technologiques, rien de neuf sous les soleils ! Pourtant à l’aune des évolutions de notre espèce en seulement 10 000 ans, on pouvait espérer que l’auteur dépeigne une civilisation complètement  nouvelle ; il n’a que projeté la nôtre dans le temps.

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L’Enquêteur n’aurait imaginer plus difficile démarrage : arrivée dans une ville de province pour investiguer sur une vague de suicides dans l’Entreprise, personne ne l’attend à la gare. Trempé par une pluie glaciale, il se réfugie dans un bar, vide, dont l’employé lui bat froid. Il erre dans des rues étrangement désertes ; le seul humain rencontré lui renverse sa valise qui déverse son contenu sur le sol détrempé. Il finit par être accueilli par la Géante dans l’hôtel de l’Espérance. Sa chambre, n° 93, est ridiculement vaste mais meublée on ne peut plus chichement ; la salle de bain, au contraire, laisse à peine passer son corps (et encore, de biais).

Rien ne s’arrange le lendemain. Une foule de Touristes bâfrent tandis qu’il doit petit déjeuner de deux biscottes rances et de café amer. Le Policier agit tout aussi étrangement et il s’étonne de cette foule compacte qui en un flux interrompu et univoque finit par l’emporter. Avec surprise, sans changer de trottoir, il se retrouve de l’autre côté de la rue face à l’entrée de l’entreprise. Il ne possède pas l’Autorisation Exceptionnelle mais le Guide lui permet d’entrer.

Au bout de quelques pages, les souvenirs de Kafka (le château, le procès) s’imposent. L’Enquêteur évolue dans un monde dont il ne comprend pas les règles que les autres cependant semblent suivre sans se questionner.  Au fil des pages, son étonnement cède devant l’acceptation et les événements les plus extraordinaires s’inscrivent dans la norme nouvelle.

On peut voir dans ce roman une réflexion sur une société qui édicte des monceaux de règles que plus aucun citoyen ne maîtrise dans leur intégralité ; sur un environnement normalisé qui force à l’assimilation bien plus encore qu’il ne rejette les particularités. On peut aussi y voir une pensée sur le roman dont les personnages évoluent dans l’univers de l’auteur et, s’ils semblent avoir une vie propre, dépendent entièrement de leur créateur.

N’est cependant pas Kafka qui veut et, s’il a inspiré Philippe Claudel, l’écrivain pragois n’a pas trouvé son successeur. Cette précision apportée, j’ai quand même beaucoup aimé ce roman et vous le conseille.

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Les livres existent par leur rencontre avec chaque lecteur. Ce roman qui a bénéficié de bons articles de critiques professionnels, m’est resté entre les mains comme un repas trop lourd peut rester sur l’estomac.

A vrai dire, ce n’est pas à proprement parler de lourdeur qu’il s’agit ; plutôt d’un mélange d’exercice de style et de narration en étoilée dont l’intérêt m’échappe.

Pierre Weiss, un artiste, disparaît d’une réception donnée dans un château nommé le Luxe. Dans le parc du château se situe le musée des valeurs sentimentales, autour duquel s’inscrit une part du récit. Bientôt c’est aussi le cas de sa monumentale sculpture, Bild und Porzellan II, portée depuis son lieu de création par douze hommes, presque tous polonais. La réception perd alors de sa rationalité et les invités deviennent des personnages, racontant leur vie par bribes, empruntant des identités multiples, tissant une histoire dont les fils se nouent et se dénouent pour finalement dévoiler quelques images. La compagne de l'artiste, qui est appelée 'la wielle personne', oui avec un w, est le centre de l'étoile narrative à partir de laquelle se déploit les ramifications d'un récit fantasque.

Six pages m’ont été nécessaires pour identifier la particularité stylistique du roman. Le dernier mot de chaque paragraphe devient le premier ou deuxième mot du paragraphe suivant. Parfois ce petit jeu se déroule entre les phrases d’un même paragraphe. Rapidement énervant d’autant que si on peut imaginer l’effet « marabout, bout d’ficelle » symbolisant une construction de l’histoire de proche en proche, on peine à justifier son systématisme.

La narration est tout sauf linéaire. L’imaginaire semble prendre le pouvoir. Il faut sans doute s’y laisser emmener. Je n’y suis pas parvenu.

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